Capítulo Quatro

Calem estava sentado no muro em frente ao Centro.

Não dentro — não havia espaço, e Étoile já tinha sido tratada. A Clefairy estava dentro da Pokébola, a descansar. Os outros estavam ao lado dele: Shauna com o Litleo tratado e enfaixado, Tierno com o Budew estabilizado mas ainda com o caule partido, Trevor a rever dados.

O muro era baixo, de pedra calcária, desgastado pelo tempo e pelos corpos de quem se sentava ali a esperar. Calem apoiou os cotovelos nos joelhos e deixou a cabeça cair. O cansaço não era só físico — era o tipo de cansaço que vem depois de a adrenalina descer, quando o corpo percebe que pode parar mas ainda não sabe como. 

O que diabos tinha acontecido com Étoile?

Shauna estava ao lado dele. O Litleo no colo, as patas dianteiras enfaixadas. Não tinha adormecido — os olhos estavam abertos, a observar quem passava.

— Quantas pessoas achas que ainda estão na fila? — perguntou ela.

— Umas trinta — disse Tierno, batendo os pés, sem olhar para o ecrã. Estava a contar de cabeça. — Mais os que já foram atendidos e estão lá dentro à espera de alta.

Ninguém disse nada.

A fila movia-se devagar. Uma enfermeira de bata azul-claro saiu da porta automática com uma prancheta e percorreu a fila de olhos, a caneta a tocar em cada nome, cada caso, cada prioridade. O Chansey da receção trabalhava sem parar, a eficiência de quem desligou a parte que sente e ligou a parte que faz.

Os bombeiros chegaram primeiro. Depois a polícia.

Os bombeiros eram de fora — Santalune não tinha brigada própria, só um destacamento regional que cobria três cidades. Vieram de Lumiose, de camião, com equipamento de corte que não estava desenhado para raízes.

— Isto não é uma árvore caída — disse o comandante, um homem de cabeça rapada e semblante permanente de cansaço. Falava ao Holo Caster, não às pessoas à volta. — As raízes continuam a crescer. Cortamos um segmento, duas horas depois está mais comprido. Não é regeneração. É...

A ligação caiu ou ele se afastou.

Os polícias eram locais. Uma agente de cabelo encaracolado, trinta e poucos anos, a farda bem passada apesar da hora. Percorria o perímetro da praça com uma lanterna, não à procura de nada em particular — apenas a garantir que a escuridão não escondia algo que devia estar à luz.

— Têm instruções para não entrar na floresta — disse ela, quando passou perto do muro onde Calem estava. Não estava a falar com eles especificamente. Estava apenas a pensar em voz alta. — Vieram de fora e trouxeram as instruções com eles.

— E os locais? — perguntou Shauna.

A agente fitou-a. Depois a floresta.

— Os locais não precisaram de instrução.

Continuou a andar.

***

O padeiro da rua lateral apareceu com pão e água.

Não foi anunciado. Uma hora, não havia nada. Na hora seguinte, havia uma banca improvisada em cima de dois barris vazios, com fatias de pão cortadas e garrafas de água empilhadas. Um homem de avental branco manchado de farinha servia sem perguntar quem precisava, porque toda a gente precisava.

— Não aceito dinheiro — disse ele, quando um treinador mais velho tentou pagar. — Pagam-me amanhã. Hoje ninguém paga.

Tierno pegou numa fatia de pão. Não comeu. Ficou a olhá-la durante uns segundos, depois guardou no bolso.

O Budew no ombro dele abriu as folhas um pouco. Apenas um pouco. O suficiente para a luz entrar.

Estava sentada no mesmo muro, a dois metros do grupo.

Calem não a tinha visto chegar. Ela simplesmente estava ali de repente, como se tivesse saído da sombra em vez de ter caminhado pela rua. O uniforme de uma escola secundária de Santalune — blazer cinza, saia cinzenta, ambos cobertos de terra vegetal. A mochila de tecido, os joelhos com terra seca. Uma boina pendurada na alça da mochila.

Era treinadora do fletchling.

O grupo não falava. O silêncio era do tipo que convida — não o silêncio que separa, o silêncio que acolhe quem quiser juntar-se.

Ela juntou-se.

— Em Março — disse ela, sem olhar para ninguém, os olhos fixos na floresta, — a borda norte cresceu três metros numa semana. Puseram na conta do degelo precoce.

Shauna virou-se para ela. A garota não olhou de volta.

— Em Junho, um grupo de Pokémon Tipo Planta apareceu fora do território habitual. Mais perto das casas do que alguma vez tinham estado. Puseram na conta de perturbação de habitat. Demasiados treinadores.
Trevor já tinha o Holo Caster na mão. Não precisava de registar — estava a ouvir.

— Em Agosto, o ribeiro que atravessa a floresta a oeste mudou de curso dois metros para a esquerda. Sem cheia. Sem tremor de terra.

A garota fez uma pausa. Os olhos continuavam fixos na linha escura das copas.

— Puseram na conta de... não sei. Não puseram em conta nenhuma. Não houve explicação.

— Como sabe disso tudo? — perguntou Trevor.

A garota virou a cabeça. Fitou-o com um ar que não era desafio, apenas cansaço.

— Vivo aqui.

Ficou em silêncio durante uns segundos.

— O meu avô diz que a floresta está a falar. Diz que nós deixámos de saber ouvir.

Tierno não respondeu. O Budew no ombro dele tentou abrir as folhas.

A garota pegou na mochila. A boina vermelha balançou.

— Boa sorte — disse ela.

Foi. Não perguntou os nomes deles. Não deu o dela.

Calem ficou a vê-la afastar-se. O uniforme cinza desapareceu na penumbra entre a luz da lanterna e a sombra das raízes. A boina pendurada na alça da mochila balançou até ela virar a esquina.

— O avô dela... é o velho da boina. O que contava as Vivillon — disse Trevor, baixo.

Ninguém disse mais nada.

A loira encarou-o.

A fachada não voltou devagar. Voltou de uma vez. Os ombros endireitaram-se. A mão descolou da Skrelp como se tivesse sido queimada. Os olhos apertaram-se.

— Perdeu por causa do terreno irregular no canto esquerdo — disse ela. A voz era seca, rápida, o tom de quem está a dar uma informação que não pediram. — Devia ter visto isso antes.

Calem não respondeu de imediato.

Porque ela tinha razão. Ele tinha visto o terreno irregular, e depois, quando estava a lutar, esqueceu. Ou não esqueceu — não teve tempo de lembrar.

Ela levantou-se. A Skrelp subiu com ela, o corpo a ajustar-se automaticamente à altura do ombro. O tipo de sincronismo que não se treina — que se acumula.

— Não penses que somos amigos — disse ela.

E foi.

O som dos passos dela no calcário foi rápido, decidido – o som de alguém que não vai olhar para trás. Calem reparou no acessório preso à mochila rosa. Ao lado, conseguiu ler a tag: Serena Moreau.

Shauna ainda estava sentada. Não comentou. Apenas se levantou, estendeu a mão e tocou-lhe no braço uma vez — o toque breve de quem diz “já vi, já sei, vamos”.

Calem deixou-se levar.

O muro em frente ao Centro Pokémon estava mais vazio agora. A fila tinha diminuído. As pessoas que restavam eram as que não tinham para onde ir — treinadores de passagem que perderam os alojamentos na confusão, moradores cujas casas ficavam demasiado perto da borda da floresta e não queriam voltar sozinhos.

O grupo estava sentado na mesma ordem de antes, mas algo tinha mudado. O cansaço era mais fundo agora — o tipo de cansaço que não se resolve com uma noite de sono.

Trevor não estava sentado com o grupo.

Estava a uma distância suficiente para ter um ângulo de visão diferente sobre a praça. De pé, o Holo Caster na mão, o ecrã desligado. A Flabébé no ombro tinha as pétalas meio abertas, meio fechadas, pulsando de maneira estranha.

Trevor não estava a ver o grupo. Estava a ver a entrada do ginásio.

O prefeito de Santalune saíra do edifício municipal há vinte minutos. Trevor viu-o sair. Não da porta da frente — da porta lateral, a que dava para o beco entre a câmara municipal e o edifício dos correios. O prefeito era um homem de sessenta anos, cabelo grisalho aparado curto, o tipo de corpo que já foi atlético e agora é apenas sólido. 

Trevor sabia, pelas fotografias, que o prefeito normalmente sorria. Não agora.

Fez o percurso esperado. Falou com o responsável da polícia — uma mulher de semblante tenso que ouvia mais do que falava. Falou com o chefe dos bombeiros. Acenou para as câmaras de um jornalista de Lumiose que apareceu tarde demais para o colapso da arena mas cedo o suficiente para o aftermath.

Depois, quando as câmaras foram embora e a polícia se dispersou, o prefeito atravessou a praça em direção à entrada do ginásio.

Não entrou. Ficou à porta.

E Viola saiu.

Trevor não ouviu o que disseram — estava demasiado longe, mas viu.

Viola não era uma líder de ginásio qualquer. Era uma das mais novas da região, a mais talentosa, a que os jornais chamavam “a fotógrafa”. Trevor vira-a em entrevistas, em reportagens, em vídeos de batalhas. Era sempre a mesma: confiante, relaxada, o sorriso fácil de quem não tem nada a esconder.

Agora não sorria.

O prefeito falou. Viola ouviu. O rosto dela não mudou — mas Trevor conhecia o rosto das pessoas que estão a ouvir algo que já sabiam e não queriam confirmar. É um semblante específico. A mandíbula ligeiramente mais tensa. Os olhos a fixar um ponto que não está à frente deles.

Viola fitou uma vez a floresta, depois voltou para dentro do ginásio.

O prefeito ficou parado mais um momento. Sozinho. A mão direita fechada à volta de nada. Depois foi embora pela rua de trás, onde ninguém estava.

Trevor guardou o Holo Caster.

Não o atirou para o bolso. Não o fechou com violência. Guardou-o devagar, como quem guarda uma arma depois de a usar.

A Flabébé no ombro dele abriu as pétalas. Completamente. Pela primeira vez desde o início da noite.

Trevor voltou para o muro e sentou-se ao lado de Calem.

— Então, descobriu alguma coisa? — perguntou Tierno, zombando.

Trevor demorou a responder.

— O prefeito e a líder de ginásio... sabem de alguma coisa...

A floresta estava mais escura do que devia estar a esta hora. 

Era a densidade. As copas fecharam-se mais do que estavam de manhã, e a borda norte projetava uma sombra que cobria metade da praça.

A floresta continuava a crescer.