Capítulo 02

O Festival do Pó de Asa

O Festival do Pó de Asa não tinha palco nem cerimónia de abertura.

Tinha simplesmente começado, como acontecia todos os anos: quando as primeiras Vivillon do corredor de migração pousavam nos telhados da Rua do Comércio e os moradores de Santalune reconheciam o sinal sem que ninguém precisasse de o anunciar. Não havia megafones, não havia cartazes. Havia apenas o silêncio que precedia o voo, e depois o som de mil asas a bater em uníssono, e depois as bancas a aparecer como cogumelos depois da chuva — primeiro uma, depois três, depois uma fileira inteira a ocupar o espaço entre as esplanadas e os barris da arena.

As bancas tinham a naturalidade de algo que parecia pertencer ali muito antes do torneio existir. Havia asas pintadas à mão em papel fino — pinturas reais, cada uma ligeiramente diferente da anterior, cada uma a refletir a visão de um artesão diferente. Frascos de pó de asa em gradações de cor que iam do branco puro ao azul-petróleo, passando por tons que não tinham nome em Kalos ou em qualquer outra língua que Calem conhecesse, vendidos com a seriedade de quem negocia especiarias raras. 

Numa banca próxima, o dono servia chá de pétalas e explicava a origem da polinização a cada cliente com o tom de quem nunca se cansava de repetir a história — mas que, se o cliente prestasse atenção, revelava pequenas variações a cada repetição, como se a história também crescesse, também mudasse, também fosse viva.

Calem sentiu um peso na mochila.

Étoile remexia-se dentro da Pokébola com uma curiosidade contida. Tocou no botão com o polegar, um toque seco, breve. A confirmação de que algo ainda está ali, num bolso escuro, sem precisar de olhar. O peso aquietou-se. Ficou com o dedo no botão um segundo mais do que o necessário. Depois tirou.

Tierno parou na primeira banca. Não estudou os preços. Não comparou opções. Olhou durante três segundos para uma asa com o padrão de jardim, verde-claro com bordas amarelas, e comprou-a de imediato. O dinheiro já estava na mão, como se ele soubesse que ia comprar antes de ver o que havia para comprar.

— Quanto foi? — perguntou Trevor, sem levantar os olhos do Holo Caster.

— Não perguntei.

Trevor desviou o olhar do ecrã. Ficou a olhar para Tierno com aquela expressão que tinha quando algo não fazia sentido e precisava de processar antes de responder.

— Não perguntou o preço antes de comprar.

— Ela estava a pintar quando cheguei. — Tierno observou a asa na mão, virando-a contra a luz. O sol atravessava o papel fino e as veias ficavam visíveis — o que parecia sólido era principalmente espaço vazio. — Não ia interromper para negociar.

Trevor ficou em silêncio. Depois guardou o Holo Caster no bolso. A Flabébé no seu ombro mexeu-se, sentindo a mudança no humor do treinador.

— Ele faz isso sempre — Shauna disse, chegando ao lado deles sem fazer barulho. 

— Não faz mal — Trevor respondeu. A voz saiu mais curta do que ele provavelmente queria.

Shauna virou-se para a Flabébé no ombro dele. Estendeu o dedo mindinho e o Pokémon agarrou-o por um segundo antes de largar.

— Já lhe deu um nome?

O ruivo apenas ajustou a alça da mochila.

— A Flabébé está bem assim.

Shauna aceitou aquilo com um aceno curto. Calem viu-a guardar a pergunta nalgum lugar — não esquecida, apenas adiada e continuaram pela praça.

O vento trazia o cheiro da floresta — seiva e terra fria, uma corrente de ar mais fresca que o resto da praça, como se a sombra das árvores tivesse cheiro próprio. A linha de copas projetava-se sobre os telhados a norte, visível de qualquer ponto da Rua do Comércio. 

O corredor de migração cruzava a rua numa linha invisível que os moradores respeitavam por instinto. Não havia barreiras. Não havia placas. Havia apenas uma fita amarela desbotada no chão, gasta pelo tempo e pela passagem de milhares de pés, que qualquer pessoa nascida em Santalune reconhecia desde a infância. Era um desses limites que não precisavam de ser explicados — como a fronteira entre o quintal de uma casa e o do vizinho, que ninguém atravessava sem permissão, mesmo que não houvesse muro.

Um treinador forasteiro, contudo, não viu a fita.

Calem notou o momento exato. O rapaz — provavelmente de Cyllage, pelo corte do cabelo e pelo modelo desatualizado do Holo Caster — atravessou a linha com os olhos fixos no ecrã, os polegares a deslizar, o rosto iluminado pelo brilho azulado do visor. Não estava a fazer mal a ninguém. Apenas não sabia.

As Vivillon mais próximas desviaram-se em simultâneo — um ajuste automático de criaturas que pareciam conhecer aquele percurso de cor, mas o desvio propagou-se para trás como uma onda, cada grupo a reagir ao grupo à sua frente, a informação a viajar mais depressa do que qualquer som, até que uma secção inteira do voo ficou desorientada por dez segundos antes de se reorganizar.

Foi o tempo que levou para a mulher sair de trás da banca.

Tinha as mãos sujas de pó laranja e dourado. O pó que não sai. Que fica. Limpou as mãos no avental enquanto caminhava aceleradamente até ao rapaz, sem pressa, sem agressividade. Apenas a certeza de quem já fizera aquele percurso centenas de vezes.

Ela olhou para a fita. Depois para ele.

O treinador, percebendo finalmente, recuou um passo. O rosto mudou — primeiro confusão, depois vergonha, depois um medo rápido de ter feito algo terrível.

— Desculpe — disse ele. A voz falhou no meio da palavra. — Eu não sabia que...

— Não faz mal... — interrompeu ela.

Economia de palavras. Calem reconheceu-a. Era o mesmo tom que a mãe usava quando alguém fazia algo errado mas ela não precisava de castigar porque a vergonha já estava a fazer o trabalho.

A fita estava ali antes do rapaz nascer e continuaria depois de ele morrer.

Trevor já estava a documentar tudo com o seu rigor habitual — o ângulo da fita, a posição da mulher, o número estimado de Vivillon afetadas. A Flabébé no ombro dele observava o céu com uma quietude estranha, como se também estivesse a contar.

Calem tocou na mochila outra vez. A Pokébola estava quente — não de sol, mas do calor de Étoile lá dentro.

— Os números estão estranhos — Trevor disse de repente. Não levantou os olhos do ecrã, mas a testa franziu-se. — Com esse tanto de Vivillon... quase triplicaram em relação à média histórica. O recorde era de oitocentas e dezassete, registado há onze anos. O contador já vai em novecentas e quarenta e uma, e ainda são só duas da tarde.

Shauna levantou os olhos para o céu. Calem leu neles algo que não era bem admiração, nem  preocupação — pelo menos não a preocupação óbvia, algo mais parecido com antecipação. Como se ela já estivesse a calcular o que novecentas Vivillon significavam para qualquer coisa que ainda não dissera em voz alta.

— Não deixa de ser impressionante... — ela disse.

À volta deles, a multidão apenas sorria. As crianças apontavam para o céu com dedos trémulos de entusiasmo. Os pais tiravam fotografias que ficariam desfocadas porque as asas moviam-se depressa demais. Ninguém — ou quase ninguém — estava a perguntar porquê.

Encostado a uma banca de frascos de pó, um velho de boina vermelha não sorria. Os lábios moviam-se em silêncio enquanto os olhos acompanhavam o voo — não com a boca aberta dos turistas, mas com a expressão cerrada de quem conta e não gosta do total.

Trevor não registou o velho. A Flabébé, no ombro dele, virou a cabeça na direção do homem. Depois voltou a olhar para o céu.

O organizador soprou o apito.

***

A carta estava na mesa.

A mesa da cozinha de Vaniville, a de sempre, com a marca de caneca que ninguém se dava ao trabalho de limpar.

Calem olhou para ela como olhava para os resultados das classificações de Youngster — os números ali, pretos no branco, a dizer-lhe o que ele já sabia.

Símbolo da Liga no canto superior esquerdo. Fonte institucional, limpa. O envelope já aberto com o corte preciso das tesouras da mãe — porque ela abrira antes, naturalmente, e depois deixara ali sem comentário. 

Sem "lê isto", ou "pensa bem". Apenas o silêncio dela, que às vezes pesava mais do que palavras.

Prezado Calem Deschamps,
O sistema de registo da Liga de Kalos identificou a sua elegibilidade para participação no Programa de Jornada Oficial, com base em critérios de idade, residência e ausência de registo ativo anterior como treinador. Como Professor Regional credenciado pela Liga para a área de Vaniville e adjacências, fui designado para conduzir a apresentação inicial e distribuição de Pokémon iniciais para candidatos elegíveis desta região. Há outros jovens de Vaniville que receberam comunicação equivalente. Solicito a sua presença em Lumiose até dia quinze, às oito horas, para apresentação do programa e, caso opte por participar, início do processo de registo. Candidatos presentes no laboratório terão acesso à seleção completa de Pokémon iniciais oficiais da região. A participação não é obrigatória. A decisão é inteiramente sua.
Atenciosamente,
Prof. Augustine Sycamore

Ele conhecia aquela carta de cor. Não esta carta em particular — mas o tipo de carta. Tinha lido versões dela em fóruns, em blogs de treinadores falhados, em entrevistas com lendas que diziam "eu sabia que queria desde os cinco anos". A carta da Liga era um documento administrativo. Mas para ele, era a pergunta que vinha adiando há anos.

Vai arriscar?

Aos oito anos, derrotou o filho do perfeito da cidade numa batalha amigável — e o homem olhou para ele como alguém que reconhece talento numa sala que não esperava encontrá-lo. Aos doze, terminou as classificações regionais de Youngster no quarto lugar. Aos catorze, no segundo.

O topo estava ali. Sabia que podia, mas saber que se pode não é o mesmo que saber que se deve.

A Liga era um caminho de sangue, suor e sorte. Os holofotes mostravam os vencedores; os perdedores voltavam para casa a explicar que "não deu" — até que deixavam de tentar. Era uma pirâmide: no topo, os campeões nos autocarros; na base, os corpos de quem apostou tudo e perdeu.

Calem leu o nome no fim da carta outra vez.

Prof. Augustine Sycamore.

O mesmo nome que via nos ecrãs do Holo Caster desde pequeno. O mesmo tom de voz grave nas conferências sobre Mega Evolução. O mesmo homem que a mãe nunca mencionava sem ser perguntada — e mesmo assim, respondia com frases curtas, como quem fecha uma porta devagar.

Leu a carta três vezes. "A decisão é inteiramente sua."

Uma frase que queria dizer o oposto do que parecia.

Ao lado, a Pokébola de verniz vermelho ligeiramente mais barato. A oferenda da Liga para os que não podiam chegar a Lumiose.

— Vai? — a mãe apareceu no batente.

Ela não olhou para a carta. Não olhou para a Pokébola. Olhou para ele. O avental azul de sempre, as mãos secas num pano de pratos.

— Não — disse ele.

— Eu sei que vai.

Falou com  a certeza de quem o viu crescer. De quem o viu ter um dom e treinar atrás de casa até os joelhos sangrarem. De quem o viu ficar acordado a ver batalhas da Liga com os olhos a brilhar — não por diversão, mas por qualquer coisa mais funda.

O pai não via isso. Via outras coisas. Via as classificações de Youngster como números num relatório escolar, coisa que se arquiva e se esquece; o tempo que Calem passava a treinar atrás de casa como energia mal aplicada. Uma vez, quando Calem tinha doze anos e voltara do regional em quarto lugar, o pai perguntara se tinha corrido bem. Calem dissera que sim. O pai assentira com a cabeça e voltara ao que estava a fazer, suas pesquisas.

Calem aprendera, naquele momento, que havia duas categorias de coisas no mundo: as que ficavam e as que não ficavam. O pai só via as primeiras. Passara os dois anos seguintes a tentar perceber em que categoria ele próprio estava.

— O Tierno já ligou. A Shauna passou cá antes do almoço. O Trevor ficou do lado de fora. Perguntaram se ia.

Calem não falou. Conseguia ver os três: Shauna a bater à porta com o código de três batidas, uma pausa, mais duas. Tierno algures atrás, a remexer-se. Trevor a uns passos, a observar.

Crescera com os três. Conhecia as feridas de cada um. Shauna e o dinheiro que comprava o que a atenção não dava. Tierno e a dança que o pai lhe negara. Trevor e o medo de falhar num mundo que só aceitava vitórias.

O grupo não iria partir sem ele. Porque a Jornada, para eles, não era uma prova individual. Iriam faze-la juntos desde os treinos na escola, desde as batalhas duplas contra as crianças de Aquacorde, desde as noites a ver o Campeonato no ecrã minúsculo do Holo Caster do Trevor. Partir sem um deles seria como jogar com regras diferentes. 

Possível. Errado.

Havia três caminhos possíveis, e a carta não os explicava — mas Calem conhecia o sistema o suficiente para os conhecer: assinar e partir; assinar e ficar em Vaniville, devolvendo o Pokémon no fim do ano por inatividade registada; ou recusar agora, e dali a dois anos receber uma convocação para avaliação vocacional e um número de arquivo em Lumiose.

Não queria ser arquivado.

Não era bem o mesmo que querer ir.

Ao lado da carta tinha uma pokébola, oferecida pela Liga.

Abriu-a.

A luz materializou-se na mesa entre a carta dobrada e o copo de sumo que a mãe deixara ali há uma hora, e o Pokémon ficou a olhar para ele com aqueles olhos grandes, redondos.

Uma Clefairy.

Era do tipo Fada — versátil. Tinha estudado, como estudava tudo, com o cuidado metódico de quem prefere compreender antes de agir. Sabia também o que isso significava: a meta competitiva de Kalos não era desenhada para uma simples Clefairy. Era desenhada para velocidade, para pressão imediata, para poder bruto que forçava o adversário a reagir antes de escolher. Uma Clefairy podia crescer. Levaria tempo. E tempo era o recurso que ninguém no circuito dava de graça.

Ficou alguns segundos sem dizer nada. O Pokémon inclinou levemente a cabeça. Estendeu a mão. A Clefairy cheirou os seus dedos com uma seriedade desconcertante. Retirou a mão devagar.

— Senta.

A Clefairy olhou para ele. Não sentou. Apenas continuou a olhar, como se aquela palavra não lhe dissesse nada — e talvez não dissesse mesmo.

Iam ser bons parceiros de batalha? Era a pergunta que se supunha fazer neste momento. Calem não a fez. Não porque soubesse a resposta. Precisamente porque não sabia, e fazer a pergunta sem resposta possível parecia uma forma de desperdício.

A Clefairy voltou a inclinar a cabeça. Como se ela também esperasse.

A terceira rodada de Calem foi diferente.

Não porque tivesse descoberto o segredo. Porque desistiu de procurar.

Sentou-se no chão antes de o chamarem. Encostou-se ao barril de areia, fechou os olhos, e não fez nada. Apenas respirou. 

Trinta segundos. Talvez menos.

Étoile andou devagar. Não olhou para a arena mas sim para ele. As orelhas baixas. O corpo quieto. Calem não disse nada. Não assobiou. Não deu comando. Apenas se levantou, caminhou até ao centro da arena, e parou. Étoile foi atrás. Não à frente. Atrás.

O oponente já estava à espera. Bunnelby. Patas pesadas, olhos fixos. O treinador — um rapaz de óculos, mais velho que os outros — não perdeu tempo.

— Escava!

O Bunnelby desapareceu no chão. A terra rachou em duas linhas paralelas em direção a Étoile. Calem viu o padrão. O Bunnelby emergiria à esquerda — sempre à esquerda, era o lado mais forte.

Não disse nada.

A palavra formou-se na garganta. Direita. O comando certo. O que qualquer treinador daria. Calem mordeu a língua e meteu as mãos nos bolsos. Os dedos apertaram o tecido por dentro, onde ninguém via.

Étoile fitou-o. Depois para o chão. As orelhas giraram para a esquerda.

Ela ouviu. Não precisou de comando.

Desviou-se para a direita no momento exato em que o Bunnelby saltava da terra. O golpe passou ao lado. Étoile não contra-atacou. Apenas se afastou mais um passo e ficou quieta.

O Bunnelby demorou dois segundos a recuperar o equilíbrio. Foi o suficiente. Étoile moveu-se — não para onde Calem apontaria, mas para onde o Bunnelby ia cair. Como se soubesse antes de ele saber.

Um golpe. Curto. Certeiro.

O Bunnelby não se levantou. O apito soou. Calem nem ouviu.

Estava a olhar para Étoile. Ela olhava para ele. As orelhas já não estavam baixas.

Percebera.